IN AUTUNNO
I girasoli sullo steccato splendono,
quieti siedono malati al sole.
Nel campo lavorano cantando le donne,
dal convento le campane alternan rintocchi.
Gli uccelli raccontano una fiaba lontana,
dal convento le campane alternan rintocchi.
Dalla corte risuona mite il violino.
Oggi torchiano il bruno vino.
L'uomo si mostra lieto e mite.
Oggi torchiano il bruno vino.
Spalancate son le stanze dei morti
e ben dipinte dalla luce del sole.
Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.
Martha Medeiros
